domingo, 10 de febrero de 2008

Noche 48. IVÁN VERGARA (México) y MANUEL GONZÁLEZ (Huelva)


Ivan Vergara

Cierta poética

Ya humanos comenzamos a describir el mundo. Concientes inventamos el mito, la palabra, le dimos espacio al sueño, supimos que era la belleza, lo estético, lo rítmico. Convertimos la belleza en un esbozo íntimo de múltiples interpretaciones, la palabra se convirtió en conductora y renovadora, en creación y potencial evocadora.

La palabra es del hombre, el arte es del hombre, el artista es palabra, comunión.

La poesía no tiene que revolucionar al humano, tiene que conectarlos con su esencia cósmica, mítica, su afirmación como animal de ciudad, su afirmación como fantasma electrónico. Reconozcamos al hombre como parte de un todo. La palabra es del hombre. Dios es un poema inacabado.

Biografía

Ivan Vergara García (México, 1979) actualmente radica en Sevilla, España. Trabaja actualmente en el bar-cultura El perro andaluz, dirigiendo la plataforma cultural Asociación de Artistas Chilango Andaluz (AACA), proyecto que difunde la cultura mexicana, creando conexiones entre artistas mexicanos y españoles; en este momento entre chilangos y andaluces.

El último año ha realizado eventos culturales en la capital andaluza, principalmente recitales poéticos donde interactúa con otras artes: pintura, performance, creación visual, instalaciones visuales, fotografía, teatro. Organizó el recital Era hombre, Era mito, Era perro, a participado en proyectos artísticos de distinta índole.

Compilador y prologuista de la primer Antología del recital de poesía joven chilango-andaluza 2006. Ha escrito un par de poemarios inéditos que incluyen poemas publicados en distintas revistas y publicaciones. Ha sido publicado en revistas mexicanas y españolas como Navegaciones Zur (Yucatán, México), Revista de Cultura de Veracruz, y Radio Bar Sobia (Córdoba, Esp.), Álora, de Málaga y en las revistas electrónicas clon.uam.mx, codigosurbanos.com, periodicodepoesia.unam.mx, poetasdelmundo.com, fue finalista del concurso “La noche soñada” del centro de escritores de Madrid. Ha colaborado para periódicos mexicanos como corresponsal de la región andaluza. Actualmente prepara su último poemario Miedo rojo de ciudad. Fue organizador de las primeras dos ediciones del recital de poesía joven Chilango-Andaluza, actualmente prepara la edición del recital 2008, junto algunos proyectos personales.

Blog:

http://www.myspace.com/lafirmadelcaracol

Contacto:

decomedula@yahoo.com

Contacto AACA (Asociación de Artistas Chilango Andaluces)

chilangoandaluz@yahoo.es

Poemas

(Sin título)

No importa si es un grito

o muchos gritos,

la niñez se esfuma

como el vapor - ahora inexistente-

de aquellos barcos

que surcaron el Mississippi.

No importa si este grito

es un llanto en caída,

se repite a un lado

y entonces hace lo mismo

en el otro lado,

todo grito siempre es un eco,

que nunca será perdido.

Que nunca se detendrá.

(del poemario Montañas de Aurelia)

III

Cae un silencio

sin peso

sobre mi,

debe ser

un espanto

o un catártico

simio

con alas de verano

falsas,

superpuestas,

extremas.

Cae un silencio

y en sus palabras

secretas

nos escondimos,

entre lúdicas caricias

y aromas primitivos.

Cae un silencio

y en él

naufragamos.

06:08 hrs

a mis abuelos

Aquella mañana se abre la tumba

que compartiría lecho conmigo,

libera gusanos e hijos de gusanos

y larvas e hijas de larvas.

Un licor a vivo descompuesto

riega la tierra

y cae borracha

y se fermenta

y no se enamora

y acepta ser madre

-a fuerzas-.

Aquella mañana se abre la tumba

que recibiría mis restos

a no ser que ya no esté en ellos,

que haya abandonado

-cobarde-

los restos de mi carne

y sea otro y sea el mismo,

a no ser que huela extraño

y no extrañe lo vivo y lo resplandeciente

y aquello que despierte como si nada

cuando sea verdad

que ya todo ha ocurrido.

Y es cierto, se abre esa tumba que no es tumba

y no estamos ahí,

nos entierran juntos, semicompletos

en un relato firmado por mi

antes de nacido,

y es cierto, que me acerco a esa imagen

desde esta alcoba rodeada de llantos

que no se dedican a mi

sino a mi abuelo

que es enterrado por la tarde

en aquel monte de cruces que son todas

las cruces cuando ya no quedan vivos.

Y es cierto que camino en la comitiva

escoltando este cuerpo que me ha traído

desde un sueño de alcoba

que me tenía mejor vivo.

Aquella mañana enterré mi cuerpo

disfrazado de mi pariente más querido

y no lo notan, no se esfuerzan,

todas las coronas son Leopoldo Magaña

y ninguna Ivan Vergara,

presido mi sueño y en

cada sombrero de fieltro me siento

aureola, y en cada niño me siento ángel

de fábula, y en cada beso robado al cuerpo

frío me estremezco y todos los abrazos que

me otorgan me obligan a despertar, a

mirarme al espejo para decir que no, que no

soy aquel del féretro, que no son mis manos

las que levantan la cúpula y salen volando con

campanas de fondo, que el atrio no es un

rezo a nosotros, que somos pareja y que

esta noche somos esposos, que el vientre

tuyo se convirtió en cueva de vida, que no

es cierto, que no crece Polo en ti,

que es un sueño de reflejo el que distrae

la comitiva y los hace voltear,

que lo que veo es mi barba disminuida,

una navaja en filo y un respiro cortado

que sale de tu boca, que es la

primer palabra de tu vientre, que me llama

el sueño.

Aquella mañana termina con una oración

y lo que descansa en paz, como nunca lo ha

hecho, son nuestros cuerpos, exhaustos, gloriosos,

inquietos por el desvelo y el rígido despertar.

Inquietos abrimos los ojos

y nos miramos

sabiendo que no lo sabremos.

Abrimos las puertas,

construimos futuros cementerios.

1 comentario:

jose proteo dijo...

Hermoso poema lleno de recuerdos nostalgias y partidas que se van dia tras dia , tras ausencia y ausencia, tras lagrimas y adioses. Hermoso.
Me llevó hasta la vieja Santa Ursula, y me hizo caminar por las callejuelas polvosas y solitarias, abandonadas, llenas de recuerdos y fantasmas que aparacen en el patio de atras, justo en el durazno.