Esta noche tan especial para todos nosotros proyectaremos imágenes de LA REVUELTA SUREÑA, recitaremos poemas de los que han sido leídos durante los eventos de estos cuatro días, veremos, por ejemplo, a Yellow Ping montado en una de las grúas perfopoéticas cruzando sonriente la Calle Tetuán, veremos a Gracia Iglesias cubierta de botellas con poesías dentro, veremos, veremos….
VEN, no te lo puedes perder.
Fernando Bazán (Vicio)
Laura Panelli
Cierta poética
Ya humanos comenzamos a describir el mundo. Concientes inventamos el mito, la palabra, le dimos espacio al sueño, supimos que era la belleza, lo estético, lo rítmico. Convertimos la belleza en un esbozo íntimo de múltiples interpretaciones, la palabra se convirtió en conductora y renovadora, en creación y potencial evocadora.
La palabra es del hombre, el arte es del hombre, el artista es palabra, comunión.
La poesía no tiene que revolucionar al humano, tiene que conectarlos con su esencia cósmica, mítica, su afirmación como animal de ciudad, su afirmación como fantasma electrónico. Reconozcamos al hombre como parte de un todo. La palabra es del hombre. Dios es un poema inacabado.
Biografía
Ivan Vergara García (México, 1979) actualmente radica en Sevilla, España. Trabaja actualmente en el bar-cultura El perro andaluz, dirigiendo la plataforma cultural Asociación de Artistas Chilango Andaluz (AACA), proyecto que difunde la cultura mexicana, creando conexiones entre artistas mexicanos y españoles; en este momento entre chilangos y andaluces.
El último año ha realizado eventos culturales en la capital andaluza, principalmente recitales poéticos donde interactúa con otras artes: pintura, performance, creación visual, instalaciones visuales, fotografía, teatro. Organizó el recital Era hombre, Era mito, Era perro, a participado en proyectos artísticos de distinta índole.
Compilador y prologuista de la primer Antología del recital de poesía joven chilango-andaluza
Blog:
http://www.myspace.com/lafirmadelcaracol
Contacto:
Contacto AACA (Asociación de Artistas Chilango Andaluces)
(Sin título)
No importa si es un grito
o muchos gritos,
la niñez se esfuma
como el vapor - ahora inexistente-
de aquellos barcos
que surcaron el Mississippi.
No importa si este grito
es un llanto en caída,
se repite a un lado
y entonces hace lo mismo
en el otro lado,
todo grito siempre es un eco,
que nunca será perdido.
Que nunca se detendrá.
(del poemario Montañas de Aurelia)
III
Cae un silencio
sin peso
sobre mi,
debe ser
un espanto
o un catártico
simio
con alas de verano
falsas,
superpuestas,
extremas.
Cae un silencio
y en sus palabras
secretas
nos escondimos,
entre lúdicas caricias
y aromas primitivos.
Cae un silencio
y en él
naufragamos.
06:08 hrs
a mis abuelos
Aquella mañana se abre la tumba
que compartiría lecho conmigo,
libera gusanos e hijos de gusanos
y larvas e hijas de larvas.
Un licor a vivo descompuesto
riega la tierra
y cae borracha
y se fermenta
y no se enamora
y acepta ser madre
-a fuerzas-.
Aquella mañana se abre la tumba
que recibiría mis restos
a no ser que ya no esté en ellos,
que haya abandonado
-cobarde-
los restos de mi carne
y sea otro y sea el mismo,
a no ser que huela extraño
y no extrañe lo vivo y lo resplandeciente
y aquello que despierte como si nada
cuando sea verdad
que ya todo ha ocurrido.
Y es cierto, se abre esa tumba que no es tumba
y no estamos ahí,
nos entierran juntos, semicompletos
en un relato firmado por mi
antes de nacido,
y es cierto, que me acerco a esa imagen
desde esta alcoba rodeada de llantos
que no se dedican a mi
sino a mi abuelo
que es enterrado por la tarde
en aquel monte de cruces que son todas
las cruces cuando ya no quedan vivos.
Y es cierto que camino en la comitiva
escoltando este cuerpo que me ha traído
desde un sueño de alcoba
que me tenía mejor vivo.
Aquella mañana enterré mi cuerpo
disfrazado de mi pariente más querido
y no lo notan, no se esfuerzan,
todas las coronas son Leopoldo Magaña
y ninguna Ivan Vergara,
presido mi sueño y en
cada sombrero de fieltro me siento
aureola, y en cada niño me siento ángel
de fábula, y en cada beso robado al cuerpo
frío me estremezco y todos los abrazos que
me otorgan me obligan a despertar, a
mirarme al espejo para decir que no, que no
soy aquel del féretro, que no son mis manos
las que levantan la cúpula y salen volando con
campanas de fondo, que el atrio no es un
rezo a nosotros, que somos pareja y que
esta noche somos esposos, que el vientre
tuyo se convirtió en cueva de vida, que no
es cierto, que no crece Polo en ti,
que es un sueño de reflejo el que distrae
la comitiva y los hace voltear,
que lo que veo es mi barba disminuida,
una navaja en filo y un respiro cortado
que sale de tu boca, que es la
primer palabra de tu vientre, que me llama
el sueño.
Aquella mañana termina con una oración
y lo que descansa en paz, como nunca lo ha
hecho, son nuestros cuerpos, exhaustos, gloriosos,
inquietos por el desvelo y el rígido despertar.
Inquietos abrimos los ojos
y nos miramos
sabiendo que no lo sabremos.
Abrimos las puertas,
construimos futuros cementerios.
Noche 47.
Día 7de Febrero, 22 H.: MARÍA-ELOY GARCÍA
Bio-biblografía
Málaga, 1.972. Licenciada en Geografía e Historia
Ha publicado: Diseños experimentales, nº 2 colección Monosabio, Málaga, 1997. Antología Feroces. Radicales, marginales y heterodoxos en la última poesía española, ed. DVD, Barcelona, 1998. Antología de poesía española en Portugal (bilingüe) Poesia Espanhola. Anos 90, ed. Relogio D’agua, Lisboa, 2000. Metafísica del trapo, ed. Torremozas, Madrid, 2001. XVII Cuadernillo de la colección El Agua en la Boca de la revista Litoral, Málaga, 2004. Antología de 17 poetas españoles de hoy, Hablando en plata, ed. Homoscriptum, México, 2005.
Premios: I Premio de poesía Carmen Conde, Madrid, 2001.
POEMA PSICOSOMÁTICO
he iniciado otra revolución de octubre
en todo mi julio
tarde como siempre
acomodando a mis cosas la fiereza
de una lucha contra el poder que me establezco
empecé siendo tirana
luego algo de despotismo ilustrado
ahora subo la escalinata y me encuentro con la reina
me miro frente a frente
y qué bolchevique se pone mi mirada
qué rostro de ejecución
me sublevo me canso me lastimo
soy la guardia roja de decirme
que ya derrocho sangre por la idea
y al final empiezo la etapa
de matarme para darme la salida
qué joven de repente
qué cicatrices le salen a la bayoneta
con la que machaqué mi cara tan dura
y pido tiempo al insurrecto para rehacer
el país de entenderme
que se contentará con la idea de la soberanía imposible
pero que secretamente sabe que como siempre
ellos vuelven
matarán la ilusión de la huída hacia el aire respirable
yo misma doy el golpe de estado
con las mismas ideas de mi revolución
pido para mis campesinos
hartos de trabajar en tardes de martirio
clamo a dios que me ayude en la parte de acabarme
y muero en la balanza
no peso
ni aúllo
ni respiro
con la cara de nada yo me aclamo
qué corte general qué enmienda
qué fin
se disuelve en el ácido pánico
me pisoteo y me acostumbro
espero en el punto de abril
para empezar de nuevo
PROGRAMACIÓN PARA FEBRERO:
Noche 47.
Día 7de Febrero, 22 H.: MARÍA-ELOY GARCÍA
Noche 48.
Día 14 de Febrero, 22 H.: IVÁN VERGARA (APPU) / MANUEL GONZÁLEZ. "Poesía con dos huevos"
Noche 49.
Día 21de Febrero, 22 H.: LA REVUELTA SUREÑA. FESTIVAL INTERNACIONAL DE PERFOPOESÍA ALTERNATIVO, “Poesía Baretera”
Noche 50.
Día 28 de Febrero, 22 H.: JUEVES DE RESACA: DE VUELTA DE LA REVUELTA.
ROJO BOSSAR
MANIFIESTO
Dicen que los artistas plásticos ni saben ni deben escribir. También dicen que existen dioses entre las nubes. La realidad es bien distinta. El artista se manifiesta. El SER creador y creativo usa su intelecto para transmitir emociones, para hablar, saltar y escupir. Pregúntale a Gaspar David Friedrich por sus escritos, hablen con Marcel Duchamp, con el fantasma de Dalí, abran los diarios de Paul Klee, lean los libros de Vasily Kandinsky, quiten el polvo a los cuadernos de Miguel Ángel
"ROJO. ¿QUÉ PASA? ¿DE QUÉ TE RIES?, OYE ¿DE QUÉ OS REÍS?, ¿DE QUÉ TE RIES?, ¿DE QUÉ OS REÍS?, ¿QUÉ ESTÁIS ESCRIBIENDO? ¡AAAA!"
HERMANA DE ROJO 05 07 2005
RESPUESTA DE ROJO: "ES QUE LE COMÍA LOS OJOS"
EL CIELO ESTÁ ABSTRACTAZADO
¿QUIÉN LO DESABSTRACTAZARÁ?
EL BUEN DESABSTRACTADOR
QUE LO DESABSTRACTACE,
BUEN DESABSTRACTAZADOR
SERÁ.
¡SERÁS.....!
El cuarto .
Nacido en tierras desérticas de México,
desertor de
el tercero de una familia de mas de 20 hermanos.
Su interés en las letras nace a raíz de buscar ser “cool”
y ganarse así la popularidad entre el público amantes de las letras.
Audaz, inteligente y carismático,
son unas de sus cualidades que lo caracterizan siendo
considerado una de los grandes descubrimientos literarios
de la corriente moderna actual.
Autor de novelas famosas que aun nadie
encuentra o haya leído , poeta, ensayista, escritor, artista plástico,
chofer, cocinero padre de tres hijos no reconocidos,
amante, esposo, amigo de los amigos,
“perfopoeta” de nacimiento por la divina gracia y
ferviente admirador del pluscuamperfecto dos.
Sin mas palabras,
Con ustedes,
el cuarto
--------me los comeré a todos-------
Atte: el cuarto
JAVI GATO:
Nacido en Sevilla en 1987. Inició estudios de Publicidad y RR PP en el 2005, pero los abandonó muy pronto, siendo actualmente estudiante de Filología Hispánica. Narrador de prosa neolibertina y performancer de cabaret queer, escribe regularmente desde 2005 en su blog "El diario de un gato nocturno", puchero colosal donde se dan cita relatos, poemas y otros textos de temática imprevisible.
